Тот самый Граф
Давно хотел написать этот бред, но вот сейчас чего-то прорвало. Вот что бывает, когда аська не вючается. =)
Слабый ветер. Мелкий моросящий дождик, противно залезающий за шиворот рубашки. Два мокрых голубя, теснящихся под выступом крыши. И Он, стоящий на самом краю. Вот и всё, что было здесь, на 15-м этаже этого дома. Незнакомого дома.
Пропасть под ногами, точнее её ощущение, такой далёкой и такой опасной, неприятно холодило тело. Он осторожно сделал шаг назад, не отводя взгляда от бездны, как будто боясь, что она нахлынет, поглотит его, такого беспомощного на краю крыши. Но она была безразлична - не всё ли равно, что забирать, человеческую ли жизнь, или влагу с небес, так обильно льющуюся в неё сейчас.
Он сидел на чердаке, тщетно пытаясь вспомнить, где он... А главное - КТО он. В карманах брюк - ключи, судя по всему от квартиры, зажигалка и пачка промокших сигарет. Он даже не помнил, курил ли он раньше.
Луч солнца, пробившийся через маленькое окно чердака разбудил его. Носки, рубашка и брюки, развешенные на трубах, уже практически высохли, и только ботинки неприятно хлюпали, когда он вышел на улицу, встретившую его гомоном ребятни, резвящейся вокруг луж и потоков воды, всё ещё текущих вдоль тротуара. Здесь, внизу, это была уже не та пугающая серая бездна которую он видел с высоты. Теперь здесь была ласкающая взгляд зелень деревьев, миллионами капель отражающая солнечный свет, струящийся сверху. Здесь он был не один. Здесь были люди. Хоть и не знакомые, но всё же реальные люди.
А кто же Он? Вот есть дом. Его дом? Подойти к детям, прыгающих сейчас в лужах и спросить "Вы не знаете меня?"... Абсурд. Искать дверь, которая откроется его ключами? Ещё больший идиотизм. Всё что оставалось - это сесть на лавочку под вишнями и ждать. Чего-то ждать.
Они вышли из-за угла дома, сразу обращая на себя внимание. Один - высокий и широкий в плечах, другой - среднего роста, худой и невероятно подвижный. За то время, пока большой делал шаг, маленький успевал сделать вокруг него 2 круга и произнести 1000 слов, разносящихся по всей округе. Такие разные, они в то же время компенсировали друг друга. Им не хватало только кого-то, кто бы постоянно читал им морали и сводил все разговоры к теме о смысле жизни.
Тем не менее, они направлялись прямиком в Его сторону. Подойдя ближе, маленький хлопнул Его по плечу и затараторил о каких-то новостях, о людях, имена которых Ему ничего не говорили. Большой же просто протянул руку и дружески улыбнулся. Он не знал этих людей... Сейчас не знал... Но, по крайней мере, один из них вызывал симпатию.
"Ну так что, будем тут стоять, или ты пригласишь нас на чай, как обещал?" ,- маленький уже немного сбавил темп, но всё так же находил чем заполнить паузу в диалоге... Хотя, это больше смахивало на монолог.
Он шёл, полагаясь на них, потому что пути домой он не знал. Но Он вспомнит, всё вспомнит. Не может же быть так, что память ушла безвозвратно? Ведь он помнит, как называются окружающие его предметы, он помнит как говорить... И только память о жизни стёрлась, как будто и не было её.
Он не хотел отпускать их, ему было интересно узнавать этих людей заново. Это как читать известную книгу на другом языке - вроде и знаешь интуитивно сюжет, а всё равно можно найти для себя что-то новое. Большой видел, что что-то не так и спросил об этом, когда они сидели на кухне. И в другой ситуации Он бы наверняка всё рассказал... Но не сейчас. Сейчас, когда есть такой шанс, Он дойдёт до всего сам.
Тишина пустой квартиры, жужжание холодильника, запах сигаретного дыма и остывающая кружка чая на кухне. Сейчас это были его спутники в маленьком уютном мирке. Поскорее бы пришло завтра. Ему нужны люди! Непонятная тревога охватывала его в таком одиночестве, не суля ничего хорошего. Но на улице темно, уже поздно. А хотя, до утра осталось недолго - что такое ночь, по сравнению с тем, что ему ещё предстоит узнать завтра... И послезавтра. Ведь ещё вся жизнь в переди.
Комната. Такая незнакомая и такая родная одновременно. Гитара, прислонённая к кровати. Фотоаппарат, лежащий на столе, рядом со стопкой журналов. Лист бумаги с незаконченным рисунком и россыпь карандашей. Всё это притягивало к себе. Хотелось творить, бежать на улицу и играть на гитаре в тёплой компании. Фотогафировать ночное небо с луной и рисовать другие миры. Но сегодня уже не было сил. Завтра.
На автомате Он включил компьютер. "Проверить почту" - наверно это уже стало рефлексом при приближении к белой жестяной коробке.
Пустой "рабочий стол" и два текстовых файла - "Новый документ.txt" и "Прощайте.txt"
Он сначала не понял смысла первого письма. И только когда он дошёл до последней строчки, перед глазами всплыла картина холодной, мокрой крыши и серой пропасти внизу. Противный дождь, скользкий карниз и шаг, отделяющий жизнь от смерти. Кто Она? "Я тебя не люблю" и шаг. "Мы не можем быть вместе" ещё шаг. "Не звони мне и не приходи" стоп.
Он лежал на кровати, вспоминая свой день. Такой сложный в прологе и такой простой в эпилоге. Ещё столько всего надо узнать. Друзья, творчество, да хоть солнце над головой - это ли не повод жить и узнавать их заново каждый день? "Новый документ.txt"? Delete.
"Прощайте.txt"? Delete! Нет уж, здравствуйте!
З.Ы. скюзе де муа за опечатки и ошибки - писалось только что в КПК, а здесь ворд не проверяет на ошибки =)
Слабый ветер. Мелкий моросящий дождик, противно залезающий за шиворот рубашки. Два мокрых голубя, теснящихся под выступом крыши. И Он, стоящий на самом краю. Вот и всё, что было здесь, на 15-м этаже этого дома. Незнакомого дома.
Пропасть под ногами, точнее её ощущение, такой далёкой и такой опасной, неприятно холодило тело. Он осторожно сделал шаг назад, не отводя взгляда от бездны, как будто боясь, что она нахлынет, поглотит его, такого беспомощного на краю крыши. Но она была безразлична - не всё ли равно, что забирать, человеческую ли жизнь, или влагу с небес, так обильно льющуюся в неё сейчас.
Он сидел на чердаке, тщетно пытаясь вспомнить, где он... А главное - КТО он. В карманах брюк - ключи, судя по всему от квартиры, зажигалка и пачка промокших сигарет. Он даже не помнил, курил ли он раньше.
Луч солнца, пробившийся через маленькое окно чердака разбудил его. Носки, рубашка и брюки, развешенные на трубах, уже практически высохли, и только ботинки неприятно хлюпали, когда он вышел на улицу, встретившую его гомоном ребятни, резвящейся вокруг луж и потоков воды, всё ещё текущих вдоль тротуара. Здесь, внизу, это была уже не та пугающая серая бездна которую он видел с высоты. Теперь здесь была ласкающая взгляд зелень деревьев, миллионами капель отражающая солнечный свет, струящийся сверху. Здесь он был не один. Здесь были люди. Хоть и не знакомые, но всё же реальные люди.
А кто же Он? Вот есть дом. Его дом? Подойти к детям, прыгающих сейчас в лужах и спросить "Вы не знаете меня?"... Абсурд. Искать дверь, которая откроется его ключами? Ещё больший идиотизм. Всё что оставалось - это сесть на лавочку под вишнями и ждать. Чего-то ждать.
Они вышли из-за угла дома, сразу обращая на себя внимание. Один - высокий и широкий в плечах, другой - среднего роста, худой и невероятно подвижный. За то время, пока большой делал шаг, маленький успевал сделать вокруг него 2 круга и произнести 1000 слов, разносящихся по всей округе. Такие разные, они в то же время компенсировали друг друга. Им не хватало только кого-то, кто бы постоянно читал им морали и сводил все разговоры к теме о смысле жизни.
Тем не менее, они направлялись прямиком в Его сторону. Подойдя ближе, маленький хлопнул Его по плечу и затараторил о каких-то новостях, о людях, имена которых Ему ничего не говорили. Большой же просто протянул руку и дружески улыбнулся. Он не знал этих людей... Сейчас не знал... Но, по крайней мере, один из них вызывал симпатию.
"Ну так что, будем тут стоять, или ты пригласишь нас на чай, как обещал?" ,- маленький уже немного сбавил темп, но всё так же находил чем заполнить паузу в диалоге... Хотя, это больше смахивало на монолог.
Он шёл, полагаясь на них, потому что пути домой он не знал. Но Он вспомнит, всё вспомнит. Не может же быть так, что память ушла безвозвратно? Ведь он помнит, как называются окружающие его предметы, он помнит как говорить... И только память о жизни стёрлась, как будто и не было её.
Он не хотел отпускать их, ему было интересно узнавать этих людей заново. Это как читать известную книгу на другом языке - вроде и знаешь интуитивно сюжет, а всё равно можно найти для себя что-то новое. Большой видел, что что-то не так и спросил об этом, когда они сидели на кухне. И в другой ситуации Он бы наверняка всё рассказал... Но не сейчас. Сейчас, когда есть такой шанс, Он дойдёт до всего сам.
Тишина пустой квартиры, жужжание холодильника, запах сигаретного дыма и остывающая кружка чая на кухне. Сейчас это были его спутники в маленьком уютном мирке. Поскорее бы пришло завтра. Ему нужны люди! Непонятная тревога охватывала его в таком одиночестве, не суля ничего хорошего. Но на улице темно, уже поздно. А хотя, до утра осталось недолго - что такое ночь, по сравнению с тем, что ему ещё предстоит узнать завтра... И послезавтра. Ведь ещё вся жизнь в переди.
Комната. Такая незнакомая и такая родная одновременно. Гитара, прислонённая к кровати. Фотоаппарат, лежащий на столе, рядом со стопкой журналов. Лист бумаги с незаконченным рисунком и россыпь карандашей. Всё это притягивало к себе. Хотелось творить, бежать на улицу и играть на гитаре в тёплой компании. Фотогафировать ночное небо с луной и рисовать другие миры. Но сегодня уже не было сил. Завтра.
На автомате Он включил компьютер. "Проверить почту" - наверно это уже стало рефлексом при приближении к белой жестяной коробке.
Пустой "рабочий стол" и два текстовых файла - "Новый документ.txt" и "Прощайте.txt"
Он сначала не понял смысла первого письма. И только когда он дошёл до последней строчки, перед глазами всплыла картина холодной, мокрой крыши и серой пропасти внизу. Противный дождь, скользкий карниз и шаг, отделяющий жизнь от смерти. Кто Она? "Я тебя не люблю" и шаг. "Мы не можем быть вместе" ещё шаг. "Не звони мне и не приходи" стоп.
Он лежал на кровати, вспоминая свой день. Такой сложный в прологе и такой простой в эпилоге. Ещё столько всего надо узнать. Друзья, творчество, да хоть солнце над головой - это ли не повод жить и узнавать их заново каждый день? "Новый документ.txt"? Delete.
"Прощайте.txt"? Delete! Нет уж, здравствуйте!
З.Ы. скюзе де муа за опечатки и ошибки - писалось только что в КПК, а здесь ворд не проверяет на ошибки =)
-
-
22.11.2007 в 04:33-
-
22.11.2007 в 17:54